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Mio figlio ha dodici anni. Oggi.

Io, a dodici anni, ho cominciato a fumare. Lui no.

Io, a dodici anni, ho dato il primo bacio con la lingua (alla morosa di mio fratello, pure). Lui no.

Io, a dodici anni, guidavo il motorino con un altro dietro e si scappava spesso nei campi inseguiti dai vigili. Lui no.

Lui è uno scultoreo ginnasta, suona il violoncello, ha pagelle da urlo. Io no.

Secondo me è colpa degli anni ’70.

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